El asno de Buridán
"¡Ay, si cantar pudiera los hijos de los dioses, lira de hombre, y, cual trompa guerrera de altísona armonía, que ambos polos atónitos asombre, resonase la
mía,..." Oda
pindárica de Dalmiro a Moratín.
Cuando el credo reniega de Jesús,
y las víctimas del martirologio
se emberrinchan detrás del Holocausto,
una niebla hiperbórea
se archiva en el destino de mis púas
de lastimada cítara que suena.
El azar es el alma del poema
recita un Unamuno trascendente.
Paradoja casual dicen los locos
amantes de absurdo,
nacidos del ab zurdo ab intestato.
Encuentro simetría en las desgracias
del que tiene que optar ante la duda,
¿menos malo será lo menos bueno
o al contrario, la confusión
nos llevará al peor de los senderos
del asno de Buridán?
Cerveza de verracos, floja y tibia.
Espectadores sementales
de un hórrido y tenaz
pacer de mieses vagarosas.
En busca de la zanja del desagüe
nos llega una tristeza subrepticia;
infinitesimal tragedia bufa.
Al calor del valor de la elección
la orquesta me devuelve ruidos huecos.
No encuentro la palabra aproximada,
el terco talismán, las nervaduras.
La gente que no fue, no será nunca
del cielo que adolece en las ventanas.
El asno es menos burro cuando canta,
el asno es una filfa, una engañifa,
se atreve a sofocar la irrelevancia,
quimérica noticia disfrazada
de crédulo pudor,
de curvas rectas
que cierran en un círculo cerrado.
Justifíqueme Dios de la ataraxia,
de no saber mentir las elecciones,
de jugarme la boca en cada frase,
si es que fuera pecado de soberbia
amar y equivocarse.
Mi mochila está ajada, manoseada,
raída por el caldo de cultivo
de un aforo que vive de un linaje
de hermeneutas de élite,
en minorías
selectas, pestilentes,
rectoras de moral de imperativos
del deber sojuzgado por la farsa.
Me muevo por lo mudo incomprendida:
a tientas, en lo oscuro, fatalmente.
Me lío con Discépolos, gorriones,
con vándalos, pamplinas, antifaces,
con pasiones de tábano pesado
boqueando algunos versos
sin remedio.
